La mano derecha con la navaja
La calle arde en miseria
Hay un latido cuadras abajo
Alguien reza caminando, con los perros mendigos
Y nadie es el pastor
Qué vergüenza de almas arrojadas somos
Sin valor contra el sufrimiento
Llantos, suplicios, rezos y congelamiento
Donde un gran Chile sostiene otro Chile
Ni siquiera vivimos del pasado, ya ni soñamos
La música fúnebre sostenida en un Rem
La madera mojada en la estación invernal
Los árboles secos.
La violación sistemática al pueblo es un pequeño secreto entre la justicia y el criminal
La línea del tren rompe sobre cabezas trémulas que en su sangre alguna vez se levantaron
Los pétalos arrojados al viento dicen…no dicen nada
“No son nuestros tiempos” dijo fuera del tiempo en ésa clínica, noche.
Pidiendo perdón siempre a sus verdugos, el miedo es más fuerte; la ignorancia es un mundo paralelo
Todo lo que se escribe se pierde, se pierde.
Un poco de sangre y entraríamos en razón otra vez.
La calle arde en miseria
Hay un latido cuadras abajo
Alguien reza caminando, con los perros mendigos
Y nadie es el pastor
Qué vergüenza de almas arrojadas somos
Sin valor contra el sufrimiento
Llantos, suplicios, rezos y congelamiento
Donde un gran Chile sostiene otro Chile
Ni siquiera vivimos del pasado, ya ni soñamos
La música fúnebre sostenida en un Rem
La madera mojada en la estación invernal
Los árboles secos.
La violación sistemática al pueblo es un pequeño secreto entre la justicia y el criminal
La línea del tren rompe sobre cabezas trémulas que en su sangre alguna vez se levantaron
Los pétalos arrojados al viento dicen…no dicen nada
“No son nuestros tiempos” dijo fuera del tiempo en ésa clínica, noche.
Pidiendo perdón siempre a sus verdugos, el miedo es más fuerte; la ignorancia es un mundo paralelo
Todo lo que se escribe se pierde, se pierde.
Un poco de sangre y entraríamos en razón otra vez.
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